Димитър Кирков
Балкански грешник (3) (Разказите на един авантюрист)

III

Така се запознахме с Коста Парашкевов. И да знаеш, за близо три години до голямо приятелство стигнахме, макар че много роптаеха да не дружим с него. Как кой — и нашите, и на Михалис вкъщи. Не че го познаваха отблизо, да речеш, нито пък им бе известно за какво е лежал в затвора, какъв е и върши ли някому зло в момента. Ама така — за всеки случай. И според слуховете в града. Защото ясно е — бил ли си в пандиза, с белег излизаш от там, дамгосан си. Сега на хората по̀ не им пука от такава работа, но тогава не беше тъй. Ако не можеш да кажеш за някого — крадец е, убиец е, мошеник е! — все ще си помислиш: не му е чист косъмът, де да го знам, я по-настрана да стоя. Та така беше и с Парашкевов. Страняха хорицата от него, макар че не всички — търсеха го някои за услуга, да им оправя бакиите. Но като си помисля, и тая работа се вършеше кажи-речи скришом.

И още една причина имаше да го отбягват. Сам живееше Коста Парашкевов — ни жена, ни дете, ни котѐ. И затворник да си бил, има ли булка до теб, роднини се навързват покрай нея, комшии, познати — всмуква те малко по малко средата, оглажда ти кърпежа и само някое ръбче ще остане, дето рядко ще се сетят за него. Приемат те значи в края на краищата. А Парашкевов — сам, пък да живееш сам винаги е подозрително, винаги хората смятат, че нещо край тебе не е в ред.

На всичко отгоре и той не правеше мили очи някому, не търсеше познанства. И ако пазарджиклии се дърпаха от него, те пък не знаеха как Коста Парашкевов ги презира. Не мисли, че говореше нещо лошо за жителите, за тоя или оня. Но усещах аз, че му е досадно и да се сеща за тях, камо ли да се свързва с някого. Отдѐлен се чувстваше, башка от другите и такъв човек никога няма да седне да се радва или ядосва за нещо общо с останалите. Сякаш на висока планина стоеше Коста Парашкевов и хорицата долу му се видеха като бълхи, като мравучки някакви, скачат значи те и мърдат, а за какво — и Господ не знае, само дето развалят земната гледка.

Ще питаш — как пък такъв екземпляр точно с нас се сближи. И аз навремето съм се чудил. Гледай сега — кекава твар е човекът. Каквото и да си мисли, както и да се надува, много-много не издържа на самотия. Чувал си как е по затворите. Най-тежкият режим там е единочката. Вземат някой нихилист, комунист — железен борец, подземен образ, половината свят мрази по принцип, според идеите си, от нищо не се стряска, защото вярва, че светата истина е с него, вземат значи такъв герой и го бутнат в единична килия. Тъжно е да се каже, ама за пет месеца — и чалдисал. Рядко някой е надхвърлял година-две. За криминалните да не говорим. Изпечен бандит, сто пъти животът му висял на косъм, пък при такъв режим вземе, та реши, че е станал попадия. Изкукуригал, с една дума. Не може, мисля, човекът без човешки образ до него и без да има с кого дума да обели.

Такова беше, изглежда, и положението с Парашкевов. Излязъл от един затвор, ама сам си наложил друг. И тоя път с две стени ограден — едната негова, втората чужда. Пък стягала го е сигурно някой път шапката, пощявало му се е с друг човек да поговори. И кой, кой? — случихме се ние с Михалис. Пак по-добре, отколкото с доматите да приказва.

Още една подробност има обаче в това обяснение. Няма как да не си висял в гарова чакалня, драмяскал си се с пътнически влак. Гледаш там някой чичо — суров, смръщен, корава душа, отвън с топ не се пробива. И изведнъж се лепне за теб и подхване лаф или се разприказва в купето. Ама как приказва! Разправя и неща, дето не си го питал. На какъв зор е синът му, какъв хайдук е комшията или какво криво дърво — шуреят, и прочие, и прочие работи, дето в друг случай няма да откопчиш от него. Защото предпазлив човек е българинът, подозрителен, все чака някой да го подлъже, да му набара слабото място и го преметне. Поради тая причина — ключ на сърцето. За друго ще ти приказва, за себе си — не. И защо мислиш оня чичо се е отпуснал във влака? Време да минава, казваш. Вярно е, но не съвсем. По-важно е, че за него ние сме хора временни и случайни. Един ще слезе на Варвара, друг в Белово, трети — в Синитево, ще се разпръснем и повече няма да се срещнем, или ако се видим, не ще се познаем. Ето защо няма някой от нас да иде при комшията му или шурея и да го издаде какво мисли той за тях. И заради временното съжителство с непознати си е позволил чичото малко волност, малко свобода на чувствата.

Подобни временни спътници бяхме и ние за Парашкевов. Веднага ще ти река, че нашето приятелство главно в приказки се изразяваше. Бързахме ние да го слушаме, чакаше той да ни разправя. Какво и как, е дълго да ти кажа изведнъж. И за това ще стане дума. Сигурен бъди обаче, че онова, което ни говореше, пред възрастни той щеше да затаи. Откровен беше с нас на вид, няма грешка. Реши ли да каже нещо, открито го казваше. Каквото му на душата, такова му и на устата. За едно, за второ, за трето. Така поне изглеждаше. Ако си представя, че с друг познат седнеше да споделя, с някой дърт от града, оня щеше да се сепне и изплаши. Или по-вероятно ще рече: не е точно тъй, тая работа аз по-добре я знам от теб, и ще почне да спори. А да говориш с човек, дето се стряска и за всичко се препира, наистина е досадно. С такъв ще ти се отще да приказваш.

Други бяхме ние с Михалис. Млади, прости, умовете ни — празни листове, душите ни — жадни. Гълтаме думите му с отворена уста, попиваме ги като попивателни. Дивим се, питаме — и забелязал бях аз, че драго му става на Парашкевов, като го питаме. Обичаше подробно да обясни, за едно да се хване, пък до десето да стигне. Словоохотлив човек беше по природа, ама май рядко му се бе случвало да се отпусне. Тоя път обаче добри слушатели му се бяха паднали. Много добри и верни…

От срещи, от разговори взехме да се привързваме един към друг, но пак ще кажа — за временни другарчета ни имаше Коста Парашкевов и затова главно си бе охлабил спирачките. Днеска ни има, утре ни няма. Ако е рекъл нещо излишно, вятърът го отвял. Или по-скоро, нас ще ни има в градеца, него няма да го има.

Все чакаше нещо тоя човек, все нащрек живееше. Бързо доловихме тая работа с Михалис, но много не сме се чудили — всеки си е башка луд, пък Парашкевов повечко. Говорим си примерно нещо и изведнъж той скочи: „Ей, май заключих външната врата. Да не вземе някой да дойде!“ И тича през двора да отваря. Абе, кой ще дойде, кой ще ти похлопа на портата?! Пощенска кутия си беше сковал, гордееше се с нея, като че майсторско свидетелство за дърводелец е получил. Заковал я отвътре на вратата, прорязал процеп в дъските — за улеснение на пощата. Пък вестник не получаваше. Писма значи чака, хабер някакъв. А кутията все празна. Само веднъж го потърси пощаджията, ама хайде да не избързвам…

Или куфара да вземем. От чардачето се влизаше в един коридор, отсам и отсам стаи, а насреща кухнята. Като станахме свои с Парашкевов, хиляда пъти сме минали оттам — при лошо време в кухнята се събирахме. И от самото начало в коридора стои едно куфарче, кожено, елегантно, с ремъци препасано. Защо да не стои, то в цялата къща бе такава бъркотия, защо и куфар в коридора да не стои. Веднъж Михалис носи чай на чардака, спъна се в него и го разля.

— Абе, бай Коста — вика ядосано, — разкарай го тоя куфар, само пречи в тъмното!

— А-а, нека седи — отвръща Парашкевов и допълва: — Знаете ли, много мразя припрените работи. Много мразя да стягам багаж в последния момент. Едно натъпчеш, две забравиш, най-добре е да се приготвиш предварително. Като се наложи, грабваш куфара и заминаваш. И земетресение да стане — пак ти е под ръка.

Земетресение?! — блещим се ние, виж ти, предвидлив човек. А иначе къде ще ходи Коста Парашкевов, къде ще заминава? Даже и не питаме — дреболия, чудатост човешка.

Как да ти обясня — не е въпросът само до куфара и пощенската кутия. Сега виждам нещица, дето ме карат да мисля, че Парашкевов живееше по онова време като на гаров перон — всеки миг ще дойде влакът и ще отпътува завинаги. Може пък да греша, може последвалите събития да ме подвеждат да смятам тъй. То споменът е измамно нещо — човек взема от миналото, което му е потребно, че да си нарисува своята картинка. И учените постъпват така, като пишат историите на народите, та камо ли аз, дето ти разправям за един само човек. И да преувеличавам, и да нагласям едно-друго — това е решил мозъкът ми да помни за Коста Парашкевов. Все едно самият той да ми е казвал: „Сега бутам как да е, ям каквото падне, обличам се както дойде, другарувам и приказвам с когото се случило, ама всичко това е временно, нетрайно и неистинско, а като ида там, където ми е мястото, друго ще ям, другояче ще се обличам и с други хора ще общувам, и ще бъда тогава такъв, какъвто съм си — истинският!“

Къде е това „там“, аз не мога да ти кажа. Съмнявам се и Парашкевов да го е знаел точно. Но че бащиният му дом и родният градец не бяха неговото място — сигурен съм. Не съм сигурен само кой бе истинският Парашкевов — оня ли, дето го виждахме и знаехме с Михалис, или другият, който щеше да се появи някъде си някой ден.

Споменах ти, че след затвора от някогашното конте не бе останал и помен. Нарочно ли го правеше за пред хората, пак от това чувство за временно пребиваване ли — само мога да гадая за неговата небрежност. Аз самият не обръщам много внимание на мъжките дрехи. При Парашкевов обаче биеше на очи. Не че ходеше парцалосан или съвсем в лекета. Ама преди да хлътне, изглежда, доста по-пълен е бил. А си износва старото, какво да прави. И това се виждаше най-напред — че облеклото му е надянато като на колец. Широко, развлачено, раздърпано — сякаш кучета са го гонили. По студовете ходеше с едно черно палто — двама души да влязат в него. И през кръста, да не се мандахерца, пристегнато с кожен колан. Никой не се носеше тъй. Е, да кажем, могъл е да иде на шивач, да му постесни дрешките. Ама не — нехаен та нехаен, все едно му е какво облича. Хайде да не ти описвам останалото — главата обаче не мога да пропусна. С нея най стряскаше.

На темето косата му беше окапала, но по сколуфите и врата я беше пуснал — сива, остра като конска грива, кажи-речи до раменете му стигаше. Само поповете ходеха тъй. И зиме-лете — бомбе нахлупил. Сиво ли е било на цвят, зелено ли — не можеш разбра. Избеляло, мокрено, сушено — гънката отгоре му се беше изправила, периферията — кльопнала, по-скоро не бомбе, а на дервишки каук приличаше. По средата на лицето стърчи нос дълъг и остър, устни — тънки и свити, очи — жълтеникави, пък и все брадясал ходеше, веднъж в неделята вади самобръсначката. Зърне ли го минувач по улиците, спира очи да го огледа. Вярвай ми — бабичките плашеха децата с него. От простотия. Въобще представа си нямаха какъв е, че от даскалите е по̀ учен. Прякор му бяха лепнали — Дерогъзника. Само заради външния вид. И съм чувал някой бабишкер да казва: „Изяж си, Иванчо, филийката, че ще те дам на Дерогъзника!“ Какво значи дерогъзник ли? Ами че много просто — лош човек, дето гъза ти ще съдере от бой. Ей такава дивотия…

Как обаче при това положение нашите да не роптаят, че ходим в дома му. Ние ли сме се изпуснали, по друг начин ли са усетили — не помня, но най-напред се възпротивиха родителите на Михалис. Не съм ти казвал нищо за тях, защото не си ме питал, а и лаф не е ставало. Бай Ставраки, бащата на Михалис, въртеше търговийка, на дребно. Имаше дюкянче под стаите за живеене, малко на площ, но доста неща се намираха вътре. Най-много — ядки. Фъстъци, лешници, семки и страгали, леблебия и шамфъстък — едни захаросани, други със сол печени, портокали и мандарини си изписваше от Гърция, рошкови, сушен октопод продаваше, зехтинец, шарлан от орехи… В такова дюкянче капе, капе — децата все търчат натам с някоя пара в ръката. Майката пече тавите, бащата продава — всички се издържаха от това. И две сестрички имаше Михалис, по-малки от него.

Та бай Ставраки — строг човек, рекъл и отсекъл пред Михалис:

— Няма да ходиш у тоя пущ! От затворник добро няма да научиш.

Вдигнал се и отишъл при нашите да им влияе. Мен вкъщи ме нямаше тогава, и мама я нямало. С баба Ана и чичо Щерю говорил. Здравата ги беше подковал. И чичо Щерю ме подхвана, ама съвсем от друга страна.

— Митко бе — вика ми, — голям си вече. Я виж какви космарлаци са ти избили под мишките. Да не би таквоз… Трябва да си чувал тия работи… Да не би тоя Парашкевов да е мъжка гювендия бе?

— Каква гювендия?! — питам сепнато аз и целия пламнах.

— Не знам как да ти река… — взе да мънка чичо. — Искам правилно да ме разбереш… Да не е някой кючек, викам, дето край млади момчета се увива? С какво ви примамва там двамата с онова гърче бе? Я по-настрана стойте! Я пишман да не станете!

Разбрал го бях от първата дума. И не знам как не потънах в земята от срам. Ясно ти е, вярвам, и на теб. Парашкевов подозираше в педерастлък, а нас двамата, че с педераст се конущисваме. Не, не, нищичко вярно нямаше! Никак! Така и рекох:

— Абе, чичо, как може за такъв да ме слагаш?! Как така напразно кепазиш^[1] и оня човек?!

Не знам как съм казал тия думи, но чичо Щерю се сепна, направили му бяха впечатление.

— Абе, Митенце — продължи по-меко, — не те виня тебе. Ама по затворите прихващат тоя мурафет^[2] и лесно не се отучват. После омотаят някой млад будала, прикоткат го и го развратят до мозъка на костите. Предупреждавам те само. Да имаш на ум, че и това се среща по света.

Докато той приказваше, на мен сълзи ми избиха на очите. Сами протекоха. И чичо Щерю се ядоса, врътна се да излиза и от прага се закани:

— Ах, да разбера аз нещо, главата ще му откина на оня мискинин!

Виж какво — за друг човек аз не се кълна. От човека всичко можеш да очакваш. Независимо какъв е на вид. Гледаш някой сериозен мъж, разсъдлив, благообразен, пък бил той министър, депутат или професор — гледаш го през деня, че е такъв, ала нощем той става съвършено друг. В мерзост потъва нощем, в смрад и гнусотия. Непредвидимо нещо е нощният човек, дълбока тъма, кладенец без дъно. Ничие око не прониква в него, само може би дяволът и Бог надзъртат там, ама и те с погнуса. И тоя нощен човек ние винаги си го носим в себе си, и на припек слънце той дреме в нас и чака да му дойде редът. Ей затова не мога се закле за Парашкевов. То и за себе си не се кълна, но тоя път ще то направя: ей Богу! — и следица нямаше у Парашкевов от онова, за което намекваше чичо Щерю. Да ни закача нещо, докосвания там, целувчици за добър ден и довиждане — никога! И най-малкото щях да усетя, защото хич не търпя мъжките гювендии, ако употребя израза на чичо ми, Бог да го прости. Не, не оттам дебнеше белята, но нито той, нито бай Ставраки, дето го бе подучил, можеха да я съгледат…